I like to cook some scrambled eggs on my electric grill in the room while listening to a song "romantic" by Roberto Carlos.

Últimamente he creído que los planteamientos que rondan audazmente por mi s arterias cerebrales son exclusivas de mí, pero nos damos cuenta que eso es una vil falsedad cuando desempolvamos un pedazo de literatura infernal como este:

"O casarme, tener hijos, enjaularme en la estructura familiar. Ir a algún sitio para trabajar todos los días y después volver. Era imposible. Hacer cosas normales como ir a comidas campestres, fiestas de navidad, el 4 de Julio, el Día del Trabajo, el Día de la Madre... ¿acaso los hombres nacían para soportar esas cosas y luego morir?"

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"El problema era que tenías que seguir escogiendo entre lo malo y lo peor hasta que al final no quedaba nada. A la edad de 25 la mayoría de la gente estaba acababa. Todo un maldito país repleto de gilipollas conduciendo automóviles, comiendo, pariendo niños, haciéndolo todo de la peor manera posible, como votar por el candidato presidencial que más les recordaba a ellos mismos.

Yo no tenía ningún interés. No tenía interés en nada. No tenía ni idea de cómo lograría escaparme. Al menos los demás tenían algún aliciente en la vida. Parecía que comprendían algo que a mí se me escapaba"

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"Tenían jerseys de cuello de cisne, relojes de muñeca y el último grito en zapatos. Parecían ser muy adultos, elegantes y superiores. Y ahí estaba yo con mi jersey casero, mis raídos pantalones, mis desgastados zapatos y encima cubierto de granos. Los chicos de los coches no se preocupaban por el acné. Eran muy bien parecidos, altos y limpios, con dientes brillantes y sin lavarse el pelo con jabón barato. Parecía que sabían algo que yo desconocía. Estaba de nuevo en el culo del asunto."

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"[...] El tío Ben estaba en un sanatorio allá arriba, muriéndose de tuberculosis [...]

- Ben- Intervino mi madre- no deberías fumar, te va a matar.

- He tenido una buena vida- Dijo mi tío.

- Nunca has tenido una buena vida- Dijo mi padre- Todo el día vagueando, pidiendo dinero prestado, yendo de putas, emborrachándote. ¡No has trabajado un solo día en toda tu vida!

¡Y ahora te estás muriendo a los veinticuatro años!

- No ha estado mal- dijo mi tío."

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El libro? “La Senda del Perdedor”, el autor? Deberás no lo conocen? No, no lo menciono porque ya todo el mundo ya lo conoce, no se hagan…