Little boy Mamma, che legge libri scomodi rosso su l'arte di amare, quando in realtà non sa cosa le lettere L-O-V--E

TALENTO INUTIL Nº 99

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Por que no sabemos lo que es la soledad, sino hasta que no encontramos completamente frente a frente con ella, despertar por las mañanas & no percibir el paso de los días, las noches son las mismas, una detrás de la otra, sabemos que los días han cambiado por que necesitamos dormir, no por que lo deseemos, los sueños son el objeto preciado de algunos pocos, no para nosotros, no para los no amados, el amor es el privilegio de unos cuantos.

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La soledad te provoca estados de delirio internos, son goteras en la azotea, nadie mas que tu sabe que ahí esta, cual asesino silencioso que acecha a su presa, las ideas flotan en tu cabeza sin consentimiento tuyo, asumiendo la responsabilidad que representa dejarlas libres, dejas que te seduzcan, que te cautiven con sus besos lascivos, que trastornan tu razón, provoca que tengas ideas atroces sobre el amor & el cariño, dejas de ser tu, pasas a formar parte del equipo favorito de las ideas, esas que deambulan por esta calle húmeda & desolada.

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Pensar en ti, y saberte perdida, oír tu voz & tratar de asumir un hecho inequívoco, tu no soñaras contigo, los días soleados se han ido, ahora se vaticina una tormenta, lo sabes tu &, no te importa mucho, cuantes con paraguas, yo me mojarr en medio de la nada.

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