Talento Inútil Nº 99
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Es la puerta tu voz, detrás de ella se escucha un débil latido, el beat beat de tu emoción; por que las estrellas hoy ya no aparecen, por que las lagrimas siguen viviendo, por que la luz se ha convertido en ruido ensordecedor para mis pupilas, nada importa & todo vale; piel, poro tras poro en carrera maratónica hacia tu boca que respira vida, que come sueños bañados en el azúcar de tus caricias.
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La “cosa” es una mañana cualquiera despertar con la Srta. Smith susurrando en tu oído que Jesús murió por los pecados de otros & no por los nuestros, el sonido se apodara de tus sentidos psicomotrices & te sorprendes bailando esa “vieja” canción.
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Damas & caballeros, no es ni John ni Yoko, somos ella & yo, personajes inconexos de esta historieta que ya hemos acostumbrado llamar cariñosamente “vida”; Idealismo puro (donde demonios (lugar común a Huevo, no podía faltar...) a quedado el maldito diccionario del diablo...?).
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No creo necesario explicar ahora mis parábolas crónicas entre el tiempo & yo, basta decir que recíprocamente nunca nos hemos sentido muy relevantes, pero en estos momentos un pajarito imaginario me apunta con su dedo ejecutor, en señal de que ya es tarde; me levanto tambaleante de la cama, mientras camino en dirección a la ducha, rasco este cráneo, cual minero en busca de las valiosas ideas que de encontrarlas ayudaran un poco a entender este galimatías individual, muy en el fondo me aferró a la idea de no querer entender nada, solo dejarme llevar como el agua puerca que vaga sin destino justo después de bajar la palanca del sanitario.
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